у Финча 43 черновика.
и миллион мыслей для твиттера,
но никак не для дневника.
почти каждый вечер пишется что-то обрывочное
и такое,что не собрать,не выразить,не написать тут.
не написать нигде.
это остается внутри.
потому что есть вещи,которые пока не готовы быть прочитанными
или просто быть.
все меняется и стоит на месте.
и это похоже на стремительное падение в кроличью нору.
и поэтому пока оно не закончится,
пока не появится ощущение того,что ты стоишь на ногах,
писать что-либо бессмысленно.
писать не получается.
и
Финч уезжает на море вот-вот скоро.
и забирает всех рыб с собой,
чтобы все-все прояснить и придти к чему-то.
и вернется уже в осень.
поэтому.
поэтому тут пока будет тихо-тихо.
а потом...
а потом что-то будет.
обязательно будет,ведь иначе и не может быть.
вот как-то так.

п.с. письма всем,кому обещала и кто прислал адреса уже в пути.

счастливого августа.