запираем ночь на ключ,
выпуская ее из тесной кладовки уже к утру.
она почти не сердится,
но больше не присылает сны в больших конвертах.
деревья,
те,что за окнами
похожи на огромные зеленые лошадиные гривы,
в них живет августовский ветер
и,наверное,рассказывает им о море.

драконы ушли.
не попрощавшись,не оставив записки
только пару почти бесцветных пленок.
мы просыпаемся и смотрим их в шесть утра
они дрожат на белых обоях,
похожие на мотыльков.
мы просыпаемся от холода
и так хочется
забраться глубже под одеяло
и засыпать в теплых объятиях медведей.
а в семь снова досматриваем про то,чего никогда не будет.
потом эти красивые чашки с цветами.
жирафы,зебры,слоны,зайцы
милое печенье,
проливной дождь длинной в три чайника
и все еще планы,для которых пока нет сил.

силуэты рыб,
вырезанные из белоснежных кружевных салфеток,
проплывают в молочном тумане.
он теперь повсюду.
иногда он становится таким густым,
что уже не видно слов.
даже собственных пальцев.
а потом хочется спрятаться от него
залезть в шкаф или под стол.
или вечно жить в пододеяльнике,
чтобы совсем как маленькие.
чтобы совсем не выдыхать и
не делать вещи,которые не хочется.